Desde el Lejano Oeste, como siempre.

Como siempre, llegué a la estación con los ojos pegados, pensando en la estresante lucha por entrar a algún vagón del Sarmiento. La mecánica es siempre la misma: siempre hay un tren hasta las tetas parado, por salir, y un montón de gente esperando al que viene. Ese, ya llega lleno de gente que se sube en Merlo o Paso del Rey, se sienta y después vuelve a Once (que ganas de perder tiempo, por dios). Eso hace que queden vacíos 3 asientos por vagón y sea motivos de asesinato. TODA la gente que está esperando en el anden, se disputa esos malditos 3 lugares.
Respecto del momento en que abren las puertas del tren, he visto cosas de todo tipo; desde codazos limpios para entrar, patadas, gente agarrando de los pelos a otra gente, bajándola o sacándola del asiento que esta por ocupar, aplastamiento, gritos, hasta una vez un tipo que entraba a las escupidas. Obvia e inevitablemente, por haber 15 personas por metro cuadrado, uno casi siempre la liga de rebote. Aunque no es mi intención hoy explayarme en vivencias de tren, porque las cosas que he presenciado dan para un libro; por cantidad, originalidad y variedad. Acabo de percatarme la fuente inagotable de ideas que son los viajes en transporte público, así que probablemente, lo haga en posts venideros.
Volviendo a la mañana de hoy, en esa escena repetida de lucha por entrar y lucha por un asiento y lucha por un metro cuadrado de piso y lucha por un centímetro cúbico de oxígeno o por un centímetro lineal de caño de donde agarrarse; se abrió la puerta del tren recién llegado y un muchacho (entre paréntesis, uno de los TANTOS que se cuelan porque llegan al andén por el costado, saltando el alambrado) entró con un envión importante, topándose con otro tipo que imprimía presión en otra dirección. Cuestión que, a pesar de que la actitud de ambos no era diferente a la que tiene el 99% de la gente el 99% de los días, los sentimientos de uno de ellos parecieron haber sido heridos y de repente se escuchó un furioso 'QUÉ HACÉS VIEJO DE MIERDA!??!' e inmediatamente los dos inadaptados (por no usar calificativos indeseables) estaban matándose a piñas adentro del tren. Yo ligue un codazo en la cabeza, pero los tipos siguieron la revolcada afuera. Se dieron, se dieron; hasta que el mayor quedo tirado y el otro, el colado, entró a presión generando el último metro cúbico remanente de vagón para su cuerpo de golpeador golpeado.

‘TREN SALIENDO DE PLATAFORMA 1, PARANDO EN TODAS LAS ESTACIONES HASTA MORÓN; DE MORÓN RÁPIDO A LINIERS. LINIERS – FLORES, FLORES-ONCE.'  


Las puertas se cerraron y otro carguero de gente salió desde el Lejano Oeste hacia la Gran Ciudad.

Hasta que la muerte nos una.

Mi mamá y mi tía están medio peleadas. Bah, no, peleadas no es la palabra. Están mas bien alejadas. Y 'estan' tampoco parece ser una palabra apropiada a partir de hoy. Más precisamente, a partir de lo que me vino a decir entusiasmada:

'Flor, hoy viene la tía, sabías!?; me llamó ayer y le avisé a la abuela, se puso re contenta!, así que hoy al fin nos vamos a ver. En un rato pasa por lo de la abuela y vamos las tres al cementerio, a hacer la recorrida. '

Por suerte ni bien terminó su anuncio se dio media vuelta y se fue a la cocina, dejandome ahí, pensando que quería y que debía responderle...

'Joya? '

Planes.

Ir a Rosario en Semana Santa. Promocionar las materias promocionables y aprobar las aprobables. Dar dos finales. Mudarme. En tal caso, conseguir trabajo extra. Pagar Ingresos Brutos. Comerme una pizza de Ugi's. Comprar una heladera. Ir al planetario. Hacer comedia musical. Ir un fin de semana a Colonia. Mantener una cuota semanal de actividad física. Leer muchos diarios. Hacer fiaca en la cama al menos media hora, al menos tres veces a la semana y disfrutarla. Ir al flebólogo. Pasar más sábados con amigos. Pasar más domingos en familia. Pasar todos los ochos con el bichito. Comer con menos sal. Ver Pulp Fiction. Saber más de política. Hacer taller de narrativa. Ir al Colón. Seguir siendo goma. Seguir siendo nerd. Ir, al menos, a un recital grande. No usar reloj. No aburrirme. No excederme. 

Y no quedarme en el intento.

Dudas.

Alguien sabe por qué hay diferencia entre  'derecho de admisión' y 'discriminación' ?Son lo mismo? Cuándo es cada uno? Cuándo uno es el otro?

No es retórico; realmente es algo que me pregunto hace tiempo.

De paso cañazo les cuento. Hace SEIS meses que intento descifrar como CORNO se paga Ingresos Brutos, pero la modalidad 'Convenio Multilateral' (La versión de Ingresos Brutos para los de éste lado de la General Paz). No puedo creer que sea tan malditamente complicado, y que la burocracia nos empuje hacia un contador rentado. Me niego. 

Así que hago un abierto llamado a la solidaridad, más bien hacia dos grupos de personas: A los que saben como se hace, que por favor me cuenten. Y a los que se ríen de mi duda, los invito y desafío a que lo averiguen (y obviamente, después me cuenten).

En ambos casos, por favor, que sea en un tiempo razonable; porque voy a terminar pagando más punitorio que deuda. 

De madera terciada.

‘No me van a convencer. No es natural...si es por gozar que se compren una muñeca inflable’ (...) ‘Por algo hacen ese circo del arroz y todo eso’ (...) ‘dos personas del mismo sexo no pueden generar nada, ni en materia reproductiva ni nada. La base de una familia es un hombre y una mujer.’

Tanta ignorancia me traba las neuronas; hace que se liberen todos los mensajeros biológicos posibles haciendo que se me atropellen las palabras. Por eso, como no supe por donde empezar a mandarlo a la mierda con suma elegancia y que se sienta una caja cuadrada y vacía de madera terciada... me quedé callada.

Lo que hago en vez de descansar.

No se si me avisaron que vaya o fui de casualidad, pero cuando llegué a mi ex colegio, me di cuenta de que me habían elegido para protagonizar un acto, a mi y a otras 3 ex compañeras (Mariana, Luz y Jésica). Era uno de esos actos chiquititos, de los que uno se enteraba 5 minutos antes, porque se hacían en el ‘patio de baldosas’ con todos los cursos formados y alguien diciendo cosas conmemorativas por micrófono. Los ’grandotes’ eran los importantes, como el 9 de Julio, y ya implicaban disfraces y tinglado.
La cosa es que ni bien llegaba (mientras veía a mi sobrino Tomas en una fila, que lloraba porque ‘tenia el sueño del mediodía acumulado’ ¿? ) me daba cuenta de que me estaban esperando y suponían que yo sabía lo que debía hacer. Me dirigí hacia ‘las chicas’, que ya estaban ubicadas en el frente, y Guillermo ‘Willy’ Díaz, el profesor de música, me enchufó el micrófono (como pasándome una papa caliente) para que haga lo mío.
Tenía que cantar una canción de iglesia para todos, con mis otras 3 compañeras, cosa que no representaba dificultad salvo porque esa canción no la había escuchado nunca en mi vida; no sabia ni siquiera el ritmo. Como suponía que todos sabían que yo sabia que tenia que actuar, le puse el pecho a las balas y empecé a cantar, como en los dibujitos; en los que uno empieza a entonar una canción y el otro, que al principio lo mira con cara de confusión, en la segunda estrofa se une al cántico; y uno no sabe si la letra se la dice el Espíritu Santo al oído o que catso sobrenatural está pasando.

Canté. Aceptable. Supe la letra, el ritmo y llegué a todas las notas. Suficiente. 
Terminado el acto, vi que todo mi curso estaba formado ahí, en el patio de baldosas como en los viejos tiempos, y yo debía volver a la fila. Lo hice.
‘Alegres’ de volverme a ver, mis excompas me invitaron a la excursión escolar que estábamos a punto de hacer. Un día de campo en una casaquinta. Me negué. “Nooo...tengo montones de cosas que hacer...no se...” “Daaaaale, daaaaale” “...mmmm...bueno.” Y nos dirigimos hacia el micro.
(Tengo que hacer un alto y contarles, solo a los entendidos, lo que pasó camino al micro. En los pasillos internos del colegio, vi una biblioteca ‘secreta’ con libros del Opus-Dei, y uno más interesante aún... ‘Las memorias de Yamila’. Descubrí que la señorita era uno de sus miembros, y había escrito sus memorias, en las que relataba cosas súper oscuras. Sin palabras. Punto y aparte.)
Una vez todos arriba de un micro de escolares naranja, ex colectivo viejo de boletos capicúa, me desayuné de que no estábamos yéndonos de excursión, sino que el chofer nos iba a dejar a cada uno en su casa. “Bu, al final tenía ganas de un día estilo UTPBA con el ex ‘B’ ...”, pensé. Pero volví a casa, como originalmente tenía planeado, y me tiré a dormir la siesta (aunque era el mediodía) . Me desperté tipo 18hs con mi celular que sonaba...”hola, soy dlkfdj (una mina) de ‘sdkfjs viajes' , quería pedirte mil disculpas, los chicos ya se fueron...” “que?!?! a donde?? Como que se fueron?? Si al final no nos íbamos!! “ “Si, salieron 5 y media del colegio , si salís ahora por ahí los alcanzás...además quedate tranquila, van a estar en la casaquinta hasta las 6 de la mañana” AAAAAAAAAAAAAAAAhhh no. Me estas cargando!?!? , le dije. 
“Realmente me estas tomando el pelo??! YA MISMO le decís al chofer que de la vuelta y venga por mi!! .Tenés el ‘tupé’ de llamarme para disculparte porque se olvidaron de mi y encima me decís que salga a perseguir el micro?? “
y corté. Estaba indignada. Quería ir, la verdad es que me moría de ganas.
En fin, me puse a hablar por teléfono con .b (be de bicho), para contarle lo indignada que estaba. Y ahí vino lo más volado.
Mientras hablaba (yo acostada en mi cama), empecé a golpear la pared de la cabecera de la cama, llamando a mi mamá para aturdirla con la misma historia. Eso lo hago siempre, porque la pared de la cabecera de la cama es la pared de la cocina, y mi mamá suele estar mucho en la cocina. Pero de repente me di cuenta de que la pared no era pared, era vidrio. Incrédula, seguí golpeando y reconfirmé; era ruido a golpe de vidrio. Golpeé una vez más y me di cuenta de que ya no estaba hablando por teléfono. Más aún, ya no tenía teléfono en la mano. No había teléfono.

Me incorporé, miré a mi alrededor y me encontré dentro de una cámara Gesell. Y supe la verdad. El pensamiento fue dicho en voz alta, haciendo que la cara de mayor sorpresa, decepción, miedo y angustia que jamás puse hable por si sola.

‘Viví toda mi vida dentro de una cámara Gesell.’

Y así me desperté.

Redefinamos hipocresía.

La Real Academia Española define:

Popular:  (Del lat. populāris). 1. adj. Perteneciente o relativo al pueblo. 2. adj. Que es peculiar del pueblo o procede de él. 3. adj. Propio de las clases sociales menos favorecidas. 4. adj. Que está al alcance de los menos dotados económica o culturalmente. 5. adj. Que es estimado o, al menos, conocido por el público en general. 6. adj. Dicho de una forma de cultura: Considerada por el pueblo propia y constitutiva de su tradición.

Pueblo: m. Población pequeña. Conjunto de personas de un lugar,región o país:
ej pueblo español.Conjunto de personas que tienen un mismo origen o comparten una misma cultura:ej pueblo musulmán. Gente común y humilde de una población: ej las nuevas leyes no han sido muy bien aceptadas por el pueblo. País con gobierno independiente:ej los dos pueblos llevan medio siglo enfrentados.

Ahora me gustaría saber; en que parte de cada definición entran nuestros indígenas, víctimas de un lento genocidio producto del olvido adrede?

Ayer, en Chaco, en la otra punta del mismo escenario en el que Tobas, Wichies y Mocovíes se mueren de hambre y en silencio a diario, los que personifican este gobierno hipócrita que se jacta de popular, comían canapés y tomaban champagne, asegurando su continuidad hasta el 2020. 

Efectivamente no, no entran. Redefinamos algunas cosas, entonces.

Ésta.

Decisión. Ya de por si  la palabra, siempre me complicó la vida. La cosa de la ‘s’ y la ‘c’, que primero una y después la otra, me resultaba evidente en todos los casos, salvo en ese. Pero además, soy indecisa por naturaleza. Por no tener que decidir suelo decir que ‘si‘ o que ‘no’ a todo, y el resultado el siempre el mismo; eventualmente me quiero matar.

Las cosas tienen que venir en un solo sabor, en un solo color y  en un solo modelo. O a lo sumo en dos. La gente bendice la posibilidad de elegir entre un amplio espectro de opciones. Se supone que es algo bueno. Que es sinónimo de evolución. A mi, sinceramente me complica la vida.

En los negocios de ropa me veo obligada a recorrer los percheros en sentido derecho e inverso repetidas veces , simulando que estoy ‘chequeando que no me gusta nada más de todo lo que hay, para después ir a pagar una de esas dos remeras que dejé en stand-by en el mostrador’ . La triste realidad, es que mientras revuelvo los percheros, estoy pensando en esas dos remeras y en nada más en el mundo. Evalúo ventajas y desventajas de cada color, de cada remera, de cada modelo. Armo posibles combinaciones mentales de colores y con la ropa de mi placard. La pregunta es ‘hasta cuando?’ y bueno, hasta que pasa una cantidad de tiempo considerable como para que la vendedora empiece a sospechar de mi honestidad (o bien de mi sanidad mental) y es ahí cuando vuelvo al mostrador y pago por una de las dos; pero no por haberlo decidido. Obviamente, si puedo llevarme las dos lo hago. Pero si no sucede, no necesariamente es por impedimento económico. Puede que esas dos remeras que me esperan en el mostrador sean exactamente iguales, salvo el color, o salvo el talle, y llevarme ambas me haga sentir más estúpida que indecisa.

Últimamente, una decisión que me atormenta es la que cumple con el principio de ‘lo mejor, para el final’. Siempre lo respeto, pero a veces se me hace difícil. Si estoy frente a un plato delicioso, de muchos ingredientes y fases...como puedo decidir cual va a ser el último bocado? La respuesta es simple, sólo tengo que pensar ‘con que sensación  me quiero quedar’. Pero, como decido cuál es esa sensación? La cosa empeora aún más cuando la comida y la bebida son importantes por igual, ejemplo: desayuno o merienda. Café con leche y alfajor. Licuado y tostada con mermelada o dulce de leche. Chocolatada y vigilante. No. Ahí ni siquiera puedo decidirme por el estado físico de lo último que me lleve a la boca. Supongamos que es el sólido. Me quedo con la masa de la pepa o con el dulce? Me quedo con la parte del borde de la tostada o con la parte del medio? Me quedo con la pastelera del vigilante o será mejor el membrillo? Y todo es un completo caos.

Decidir es optar por algo. Cuando hay un elegido, creemos que ése es mejor al resto de los candidatos. Tardar en decidir, entonces,  puede pasar por tres razones: o bien todo es igual de malo, o  todo es igual de bueno, o la decisión tiene cierta relevancia; que puede ser real o sobreestimada por el decididor .

 En todos los casos, merezco una patada en la nuca. Gracias. 

Es una necesidad normal.

Esto me había quedado en el tintero ayer que, no casualmente, fue el Día Internacional de la Mujer. Pero no era para hablar puntualmente de las mujeres, sino de la increíble necesidad humana de rotular, de categorizar, de diferenciar. Esa necesidad de establecer una escala cromática discontinua en la que se pasa de un color a otro sin colores en el medio. Nada se parece a la recta numérica, que no tiene huecos; porque entre dos números hay infinitos números. Pero entre dos rótulos, hay simplemente vacío. 

Ser hombre o mujer. Heterosexual u homosexual. Incluso en una pareja homosexual, hay un ‘hombre’ y una ‘mujer’. Ser zurdo o facho. Activo o pasivo. Clase alta, media o baja. Blanco o Morocho. Normal o discapacitado.  Normal...que palabra tan odiosa y arbitraria.

Cada rótulo tiene montones de verbos, adjetivos y sustantivos asociados, que pretenden ponernos en conjuntos disjuntos. Si digo rosa, cartera, vestido, cocinar, depilación, doméstica, saben a que me refiero. Si digo fútbol, cerveza, azul, pelo corto, músculos desarrollados, voz gruesa, motos...creo que también.

No se por que, pero me sorprende que sea inevitable y nos alcance a todos. Incluso a los que somos conscientes de que hiere, incomoda y desune. Esa terrible necesidad,  que surge nada más que para poder entender las cosas.

Punto final.

Me han dicho que me excedo en solemnidad a la hora de escribir. Comparto.

Me han aconsejado escribir más relajada. Lo hago!

Corolario: No pongo nada de empeño en escupir expresiones como  ‘basicamente’ , ‘claramente’ , ‘en efecto’ o ‘desde ya’ . No tuve que escanear mi cerebro buscando palabras como ‘excedo’ o ‘solemnidad’ o para usar voz pasiva para este post.

La razón es que soy una nerd para escribir porque soy una nerd para hablar, porque soy una nerd pensando. Porque en una charla de amigos, uso voz pasiva y palabras como ‘excedo’ o ‘solemnidad’. Armo frases que podrían decirse sólo con un verbo.  Las faltas ortográficas y la mala redacción me dan vergüenza ajena, y los signos de puntuación literalmente ‘los siento’.

Montones de veces, me alcé con un discurso argumentativo de varios minutos, obteniendo en respuesta sólo miradas confundidas de mis oyentes. ‘Y?? que dijiste? ‘ …

Siempre hice culto al arte de convertir una frase en un párrafo. Un párrafo, en un texto. Y apelando a artilugios narrativos y gramaticales, obrar bajo el slogan ‘si no puedes hacer que te entiendan, confúndelos’.  

(Lo hice de nuevo: alcé, culto, argumentativo, oyentes, apelando, artilugios, obrar).

Es un arma muy útil cuando uno no tiene la menor idea. Pero es un arma de doble filo; porque cuando uno tiene montones de ideas, terminan muriendo en eso, si no puedo hacer que el resto las entienda.

En fin, voy a ponerle media pila, o pila entera; porque la simpleza es belleza y yo soy medio pelotuda. 

Punto y aparte.

Ahora si escaneé mi cerebro buscando un adjetivo mejor, pero ese era el que más se ajustaba a lo que quería decir.

 

Punto final.

 

Post Nº99

Estoy sentada en el living, haciendo honor a la simultaneidad de tareas. Intentando escribir pensamientos, a la vez que hablo por MSN con dos personas, leo el diario de hoy y escupo nombres de celebridades hollywoodenses evacuando las dudas a mi padre, que mira la entrega de los Oscar.

Pero más que nada me quiero concentrar en la transcripción de ideas. Y no se si es la hora, o el ácido láctico que tengo en los músculos, o todas esas cosas que estoy haciendo en este preciso momento, pero no puedo llevarlo a cabo. 

Sé que pienso. Sé que quiero decir. Sé a donde quiero llegar y desde donde. Pero NO puedo hacerlo. Simplemente, los pensamientos mueren dentro. 

Y mi subconsciente resucitó un cuento de Cortázar. 

Lo que venía haciendo, sufrió una irremediable postergación y decidí imitar a Julio. Inspirada en la falta de inspiración, terminé escribiendo  sobre cuando no puedo escribir.

Post nº 99 : Si, soy una trucha.

Angeles y Demonios: Relax and enjoy.

Lo primero que tiene que decirse, es que Ángeles y Demonios (2009) es una película sobre un libro. Pero no sólo eso, es una película de un Best Seller, y no cualquiera, sino uno engendrado para serlo. 

En Ángeles y Demonios, Dan Brown narra sobre Ciencia y Religión; y con ellas, el ingenuo intento de cierre de una brecha milenaria, que cada tanto vuelve a abrirse como una herida mal curada.

Los ingredientes son poco habituales, tanto en materia escénica como humana.

Una (muy bonita con sexy acento italiano) doctora en física, que recrea en su lugar de trabajo las condiciones del big bang, al igual que yo escribo informes en Word.  Un profesor escéptico y ateo, que sabe encontrar una pista para evitar un asesinato, leyendo entre líneas un montón de piedra tallada hace muchos pares de siglos, en lo que tarda en calentarse una taza de café; con una capacidad de conexión de sucesos presentes y pasados que, implicitamente, pone a  la institución Cristiana en un desafio de conocimientos sobre su propia historia. 

Una crónica que muestra desde adentro, uno de los rituales mas ortodoxos y desconocidos de la Iglesia católica; el Cónclave. 

La búsqueda del 'Bosón de Higgs' , y la urticaria que a la Iglesia le produce que le digan 'La Partícula de Dios', articuladas es una historia fantástica y sensacional (en sus más literales singnificados), que hasta incluye una bomba hecha de la sustancia más cara y dificilmente conseguible de la tierra, detonada nada menos que en el cielo Vaticano. 

Y todo el tiempo olor a conspiración, infiltrada en el estado con más seguridad de la Tierra, rodeando al mismisimo Santo Padre y perpetrado por una sociedad secreta de la que solo quedaba el rastro de su nombre.

Un rush de sucesos que tienen como escenario lugares que no pasan nada desapercibidos, tanto por su relevancia como por su inaccesibilidad; desde el prestigioso y único CERN en Ginebra, Suiza (que dicho sea de paso su director, en la ficción, es un sacerdote!); cruzando por los puntos romanos de mayor significancia, hasta el corazón del Vaticano. Asesinatos, desmayos, despertares, encuentros, persecusiones, pérdidas de rastro, tiroteos e incendios, que ocurren al compás de una orquestral y sensacionalista banda sonora. Desde la 'iluminatta' clarificación de ideas hasta la confusión total. Eventos que comienzan 3 minutos despues de presentar a los actores , y terminan 2 minutos antes de los titulos finales; pero que, en la película, tienen lugar en un lapso de 4 horas, y recreados por un elenco que sólo cumple.

Mi comentario a todo esto es 'relax and enjoy'; porque para muchos, el salpicón de frases que acabo de exponer es la condena de este film. Pero para mi, que nunca pierdo de vista la palabra 'ficción',  es sinonimo de diversión, y son los ingredientes que hacen de 'Angeles y Demonios' un thriller entretenido, agitado, con sorpresa en creciente y sin un minuto de respiro. 

En esa visión más plana que he decidido adoptar, despojo la historia de exceso de ad-hoc por parte del autor, y  absuelvo su pecado de falta de credulidad; porque el pecado es el ojo  crítico por demás, enfocado en ver cosas entre líneas cuando en primer plano se ofrecen explosiones espectaculares,  y porque es todo lo que pretendo de una película para un viernes a la noche.