29.1.12

La visita.

Advertencia: Este texto NO narra hechos. 
Alguien una vez me hizo ver como uno siempre intenta ponerle nombre a las sensaciones; las vive, las procesa, las etiqueta y las guarda en una caja. El etiquetado, tanto para la simplificación de la sensación cuando ésta es presente, como para su recuerdo; porque después de un tiempo se puede abrir la caja y recordarlas sólo leyendo sus etiquetas. Pero hay un problema: poner una etiqueta a una sensación, siendo éstas de las cosas mas complejas que existen, implica una terrible, enorme, incalculable pérdida de información. 
Yo confío en que hay otra opción: ingeniárselas para que existan en su estado más puro y  poder guardarlas así cuando ya no estén más; sin ningún nombre, sin ningun cartelito, sin ninguna palabra que la defina, sin ninguna caja que le de forma.  
Por eso es que digo que este texto no es una colección de hechos, eso sería estúpidamente simple. Este texto es algo más ambicioso; es un montón de palabras, elegidas y ordenadas cuidadosamente, para que esbocen generando eso, una sensación.

f.


Vino.
Entró sin golpear.
Se metió en mi cuarto.
Me dio vuelta el ropero.
Se desvistió. 
Se probó todos los vestidos.
Me derritió las sábanas.
Me oxidó la cama.
Pisoteó el parqué.
Me vació la heladera.
Me manchó el sillón.
Me llenó los maceteros de puchos.
Se rió a los gritos.
Se tomó el café.
Lloró a los gritos.
Pidió helado.
Lo dejó tirado.
Lloró contenta.
Se enojó.
Floreció.
Me abrazó. 
Se aprendió mi espejo de memoria.
Se dio varias duchas seguidas.
Se pintó la cara.
Puso una música horrible.
La bailó neurótica.
Hizo una torta.
Lavó los platos.
Rompió un plato.
Se quiso ir varias veces. 
Barrió vidrios. 
Se enroscó en mi cuerpo.
Me enroscó.
Me cortó.
Me rompió.
Me curó.
Me quemó.
Me desveló.
Se durmió.
Soñó.
Se despertó.
Y en la mitad de la noche
pidió un taxi

y se fue.




p.s: Después de eso, me desparramé en toda la cama y dormí como un bebé.

26.1.12

Etiam et volo.

La escucho venir. La veo moverse. La miro de cerca.
De dioses, de hombres, de guerras. 
Prendida fuego.
Con su paisaje abigarrado por complejo.  Todo retorcido, como su pelo.
Llena de recobecos, contando con cada uno una historia.
Admirada por muchos pares de ojos. Caminada por muchos pares de pies.
Fascinante. Misteriosa.  Exquisita. Imponente. Excitante.
Hermosa. 
Exageradamente hermosa. 
Caprichosamente hermosa.
Donde conviven cosas fuera de tiempo. Donde no se sabe por donde empezar. Donde todo el mundo busca perderse.

La veo venir, la escucho moverse, la miro mirar, la llego a tocar y me acuerdo de ese centavo de euro que un día fue a parar desde mi mano al fondo de la Fontana de Trevi.


Y cuando vuelvo a eso, lo entiendo todo.

La veo venir, la escucho moverse, la miro mirar, la llego a tocar y pienso.


Dios, esta mujer es Roma.

20.1.12

Realismo mágico.


Simplemente genial.
"Nunca dormía con las demás amantes. Cuando iba a verlas a sus casas, la cuestión era sencilla, podía irse cuando quería. Peor era cuando ellas estaban en casa de él y había que explicarles que a medianoche debía llevarlas porque tenía problemas de insomnio y era incapaz de dormir en la inmediata proximidad de otra persona. Aquello no estaba muy lejos de la verdad, pero la causa principal era peor y no se atrevía a contárselas: en el mismo momento en que terminaba el acto amoroso sentía un deseo insuperable de quedarse solo.  (...)

Tomás se decía: hacer el amor con una mujer y dormir con una mujer son dos pasiones no sólo distintas sino casi contradictorias. El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien (este deseo se produce en relación con una cantidad innumerable de mujeres), sino en el deseo de dormir junto a alguien (este deseo se produce en relación con una única mujer)."

16.1.12

Confieso que he pecado.

"Sólo lo sagrado merece tocarse." - O.W, El Retrato de Dorian Gray.

En la mitad del camino me agarró, me miró y sin dar vueltas me dijo que me amaba.
Silencio.
Me querría igual sabiendo que lo que me excita es mucho más curvado que su cuerpo lleno de aristas?
Todavía desearía besarme si realmente supiera cuales son los besos que más me gusta dar? Y si viera todos los paisajes que vio mi lengua?
Me seguiría mirando con esa lujuria culposa si le contara la película que la noche anterior habían filmado mis pupilas? Si supiera que es acerca de una cabellera larga, salvaje, acariciando una espalda desnuda mientras baila? Y si supiera que la espalda y la cabellera tienen dueña que por las noches baila arriba mio? Y que no sólo es dueña de la espalda y la cabellera, sino también de los besos que más me gusta dar? 
Destrozaría su foto mental de la vejez conmigo al ver la mía que en su lugar la tiene a ella?
"Estás hermosa" , me dijo. 
Me miré las manos. Me las vi todas sucias. Me acomodé el pelo, sucio también, pegajoso, despeinado.
Olor, hedor, mugre. "Estás hermosa" me había dicho, pero siendo él mi espejo no podía ver más que miseria. Me pregunté por qué no podía preguntar en voz alta.
De repente ví a mi madre. Se apareció con sus rulos de ruleros mirándome increpadora por arriba de los anteojos.
Y fue cuando mi mugre me dio risa. Me conté un secreto: pensé en mi piel suave y me reí para adentro. Seremos los pecadores más lindos que el resto?
Esa fue la última pregunta de la tarde.
Sin decir nada, rematé el cuestionario mental con una firme afirmación.

En otro momento hubiese querido querer, pero siendo del Opus su amor por mi no sería más que mera militancia.

14.1.12

Extravagancia, deseo y compromiso.

"Lo único que le quedó de todos ellos fue el miedo a las mujeres. 
Las deseaba, pero les tenía miedo. 
Entre el miedo y el deseo no tenía más remedio que buscar 
una especie de compromiso; lo denominaba «amistad erótica».
Quería tener la seguridad de que la amistad erótica nunca 
llegaría a convertirse en la agresividad del amor."

Con el tiempo, de a poco, después de haber caminado kilómetros y corrido otros tantos, aparece ese miedo. Ese que lleva a querer buen sexo y no querer amor. 
Pero querer buen sexo, para alguien con piernas ejercitadas, no es como ir a comprar leche a la lechería. Es algo más complejo. 
Es querer sexo en el que se hable con las manos y se grite con el cuerpo, en el que ambos sepan moverse en cada recobeco del otro y dejarse bailar en sus propios lugares para lograr la manera exacta de volarse la cabeza mutuamente. 
Es desear el agarre y manoseo de todo lo tocable y lo intocable al mismo tiempo. 
Es la droga, el sinfín, el sinhorario, el todoeltiempo. 
Necesitarlo, desearlo, no entender nada, volar.
Ese sexo.
Aunque es sólo querer noches de vino y lujuria sin amaneceres de café con leche en la cama.
Querer fogatas públicas que sigan con madrugadas sin ropa pero que no se mezclen con almuerzos familiares.
Ni idas al super.
Ni mates en la plaza.
Pero en contra de la otra parte del deseo (no-querer-amor) el buen sexo se logra , además de con la piel, con el factor tiempo. El tiempo no puede hacer más que mejorar las cosas; refina los elementos de búsqueda, entrena los sentidos, agudiza las sensaciones.
Pero es también con el tiempo que aparecen esos sentimientos  rosa  pastel hacia el sujeto que nos incendia todas las células solamente con los ojos, que llegan disfrazados de sonrisa embobada para convencernos y finalmente  arrastrarnos de los pelos hacia la úlcera gástrica. 
Y acá es cuando caemos en el dilema de cómo hacer para no contaminar esa conexión  sexual narcótica con la agresividad del amor. 
Es que querer buen sexo y no querer amor puede ser como querer sucesiones de noches sin días,
como querer llegar sin viajar,
o mejor, mucho mejor; 
como querer viajar todo el tiempo 

sin llegar.


"Tomás pensaba: Amarrar el amor al sexo ha sido una de las ocurrencias más extravagantes."

Residuos peligrosos.

Barriendo con Bersuit de fondo (que dice 'mierda' cada tres frases),  pienso y se me ocurre. Se me ocurre que si hay algo que es inagotable en este mundo es la basura; básicamente porque su producción es non stop. Constantemente generamos desechos, todo el tiempo; llenamos bolsas, nos deshacemos de ellas y paf, al rato tenemos otras llenas y otras a medio llenar. En bolsas, cajas, tachos, en el inodoro, en la calle, en baldíos, whenever, wherever. Basura, todo el tiempo. Se puede sacar, pero no se va. Se puede destruír convirtiéndola en otra cosa, pero pronto habrá más. 
Por comer, por vestirnos, por limpiarnos, por cojer, por cagar, por divertirnos, por vivir ,generamos basura.
Entonces, se me ocurre que la generación de basura es consecuencia de vivir.
Y que alguien que genera basura es alguien que está vivo.
Y aunque suena ridículo pero es lógico, también se me ocurre que, entonces, la información más fiel, reveladora y completa acerca de una persona está, justamente, en toda su basura. Revolviendo la basura se puede armar un rompecabezas de información que te cuente hasta el último detalle de su generador.

Esto, cosas que se me ocurren mientras barro y pienso que detesto sacar la basura y franeleo y sigo pensando

mientras genero más.

13.1.12

Chica Maradó.

" A la perfección te dan ganas de ponerla en la mesita de luz, 
no de cojértela. No se por qué ni si es bueno o malo, 
pero es una constante, simplemente es así. " - F.T

La chica Maradó, la chica diez, esa que es buena, que es linda, que es amable, que tiene un trabajo de 9 a 5 después de muchos logros académicos (que incluyen una larga carrera universitaria) porque siempre fue estudiosa y responsable. Esa que es buena hija y llama a la abuela una vez por semana, que vive sola y se esfuerza para lograr lo que quiere, que trata bien a los mayores, que es educada, que saluda al colectivero, que es tranquila para hablar y para vestirse, que no tiene adicciones nocivas y le gusta el aire libre, la actividad física y los animales.
Esa, que sería una madre perfecta y es una amiga genial, que tambien te garcha muy bien y cocina rico.
Esa chica tan buena, que también es buena por sincera y porque es sincera dice que te quiere y porque es valiente no se esconde. Es justa, incondicional, pelea por los que ama y lucha por lo que quiere. Ama y lo demuestra sin especulaciones.Y
lo dice de muchas maneras.

Esa misma digo yo, esa chica buena de todos lados, 

la que es siempre un buen partido

pero nunca suficiente.

12.1.12

Bibliotecas de tela.

Un profesor de la primer materia de la carrera siempre nos tiró abajo la idea del “edificio energético de electrónes en un átomo” reemplázandola por otra que se acerca más a la realidad, la que posee mayor dinamismo. Él decía que los niveles energéticos no constituyen un edificio, sino una biblioteca de tela. (Que garompa se le cruzó por la cabeza para llegar a esa analogía, no se; algo más ridículo que una bilbioteca de tela no se me ocurre. Bueno, si, una bikini de polar.)
No importa. El punto es que lo que el tipo quería decir es que los niveles electrónicos no están establecidos estáticos y uno no puede poblarlos y despoblarlos como le da la gana. Mover electrones en ese edificio provoca un cambio en la estructura toda. Tal como pasa en una biblioteca de tela, que cuando movés un libro, TODA la estantería se mueve y cada cosa en ella cambia de posición respecto de la anterior. Por eso, al sacar un libro todos los restantes cambian de lugar.

Se dan cuenta de lo jodido que es algo que se comporta así? es realmente pero REALMENTE complicado. Porque, de esa manera, cómo se puede saber el efecto que tiene mover o sacar un ejemplar de algún estante? Todo lo que podemos imaginarnos es como quedaría la biblioteca inicial con el hueco que deje el libro faltante, o con otro en su lugar, pero esa no es la posta. Porque el resultado post-moverlo tiene todo cambiado.

Tocar ese putito libro nos descajeta todo lo que sabíamos, cambia todos los libros de lugar, cambia las posiciones que conocíamos. (Fa, otra cosa de la vie que hay que aprender a fumarse en pipa.)

Los humanos, sin dudas, somos bibliotecas de tela.

Por eso, se ve que resulta completamente al pedo quemarse el cerebro intentando predecir el resultado final de una acción que uno lleva a cabo y que involucra a otra(s) persona(s),  porque sería como predecir las coordenadas finales de todas las cosas en la estantería.
Así, resulta imposible hacer un movimiento teniendo planeado el siguiente. Es imposible planear una secuencia de movimientos, por lo tanto, es imposible llevar a cabo una estrategia. Porque cada movimiento cambia el tablero, cambia el juego, cambia todo.

Después de tanto enrosque, concluí que lo mejor es terminar haciendo la que se me cante. 

Lema del mes: Si lo querés, basta de análisis; sacá el libro y corré.

Que sea lo que sea.


5.1.12

Eppur si muove.

Es tradición en la armada norteamericana sortear entre los tripulantes de un barco que vuelve de una larga misión en otra parte del mundo, quién de ellos será recibido con un beso por su pareja en puerto. Es una de las razones por las que andan dando vueltas muchas fotos que inmortalizan momentos de este estilo.

Nueva York, Times Square, 1945. Un marinero americano recién bajadito del barco, todo contento se agarró a una minita que estaba ahi, (que resultaba ser enfermera pero con ninguna particularidad), y le chantó un beso. Esta imagen se convirtió en ícono del fin de la segunda guerra mundial.

Virgina Beach, 2011. Marissa Gaeta, tripulante del Oak Hill, y Citlalic Snell, su pareja, las dos marines del ejército norteamericano.

4.1.12

De Novel.

Miralo, ahi va. Pero vuelve. Vas a ver, eh. Vas a ver. 
Ves? Mirá, mirá, ahí viene. Putaparió, ahí vá otra vez.
Va. 
Y viene. 
Va. 
Y viene.
Forro.  Y yo que?
Yo acá. Me peina. Me despeina. Me peina. Me despeina. Me peina. Me despeina.
Forrrrrro!
Inhala. Exhala. Uff. Inhala. Exhala.
Como es que nadie estalla de un pico de estrés mental y escupe toda la comida ahoramismo ahogado en un grito de fastidio??!?!
Pero por favor!!!!
NO VEN??
NO-VEN?!!
VIENTO. 
NO-VIENTO. 
VIENTO. 
NO-VIENTO.
AHORA SI
AHORA NO
AHORA SI
AHORA NO

O TE VAS O TE QUEDAS LA RRECALCADARREBARBADETUSPALETASPLASTICAS!!!
(...)
Paz, Flor.
Calma.
La gente no entiende nada. 
No Flor, no.

"Bueno, BASTA!!! " 
(ups!

"Florencia que te pasa?!"
"ehm...nada ma, eh...el ventilador me ...bueno mamá NADA, LA INTERMITENCIA ME SACA DE QUICIO, ESO ME PASA. "

(...)

"Me van a dar el Nóbel por ser tu mamá, lo sabés. "
"eeh...está bueno. Es un montón de plata."

3.1.12

2012 : A poca elipsis now.

Dos mil doce. Tres palabras, cuatro números, tres por cuatro doce. El producto de los números es 4 y son tres los números no nulos. Doce. Uno más dos es tres, por cuatro, doce.
Doscerounodos tiene trece letras. Me cagó? no, al contrario, todo cierra; trece es yeta. Claramente es el año del fin del mundo.

Empezó un año nuevo, página en blanco y yo todavía no escribí ninguna gomada. Nah, no way. Heme aquí.
Lo primero que pienso es que termino el 2011 sintiendo que fue el año que mas lloré en la puta vida (salvo por ahí el primero de mi vida quizás haya llorado más,  pero mi mama me dice que era una bebota buena) pero, no curiosamente, también siento que fue el año que más aprendí. Es ZARPADO lo que aprendí. Se siente como el volumen de información de tres carreras universitarias simultáneas que se me metieron a presión por todas las vías de entrada a mi cuerpo (todas) e instantáneamente formaron muchos nuevos surcos cerebrales. Que loco que las lágrimas vayan de la mano con la cantidad de surcos cerebrales, no? bah, que choto más que loco. 
Ni les pienso contar lo que aprendí, porque no tiene sentido, porque no quiero, porque me sirve solo a mi saberlo, porque la única manera que creo posible el aprendizaje de este tipo de cosas es viviendo y además, porque me da paja. 
Lo que sí quería compartir es una frase que el otro día me tiró mi vieja y me dejó pensando (si, vengo hablando mucho con mi vieja ultimamente, danger,  danger). 
Mi viejita linda, entre mates mañaneros me tiró esta granada:

"Nos pasamos la vida esperando que pase algo y lo único que pasa, es la vida"

Que yegua, encima cuadra perfecto con una de las cosas que más me traumó el cerebro este año: volverme consciente del paso del tiempo, de los cambios de escenario, de paisaje, del recuento de gente que entra y sale de escena. Heavy. Y tiene razón. En muchos (me incluyo) todo el tiempo está presente esa sensación estúpida de "querer que empiece el futuro" esas imágenes mentales de "cuando seamos más grandes" de "cuando tenga hijos" de "cuando ...loqueseaqueteimagines". Que carajo es el futuro? Eso que nunca llega, esa cosa inalcanzable, ese nunca jamás, porque nunca en la reputísima vida vas a poder estar parado en el futuro, salvo en tu cabeza. También es sumamente difícil estar parado en un lugar sintiendo que ese lugar es el presente que días atrás llamaste futuro; simplemente, porque eso nos haría reposar y por suerte, somos seres en movimiento. A veces la juventud se siente como una recta con pendiente positiva en la que uno tiene que: crecer, recibirse, trabajar, irse a vivir solo, conseguir pareja, tener hijos, bla. Y lo que queda se imagina como una gran meseta que si la pienso, me quiero pegar un tiro. 
Por eso hoy veo el futuro como el mecanismo de autocalma para saber.por.donde.caminar porque no saber.por.donde.caminar es el colapso absoluto. Que choto, no?. Por qué? Si está bueno no saber, está bueno decidir todo el tiempo, sorprenderse todo el tiempo, es ingenuo pensarse estático, es ridículo trazar a los 20 años el camino de un viaje que dure hasta los 55 como mínimo, no es sumamente ridículo? 
Así como no hay tormenta que dure 100 años, no hay torta galesa que aguante mil, ni plan que dure toda la vida. Las cosas caducan y ni nos damos cuenta. Los planes, los sentimientos, las ganas. Todo caduca.  Es que uno mismo caduca y renace, uno mismo cambia. Y si, así es que suele pasar que cuando te lo vas a comer, está vencido.
Chasco.
Llorar por eso es al pedo, es gasto energético y pérdida de electrolitos. Pero saberlo, entenderlo, aceptarlo y darle para adelante expectante de lo que va a venir (que no tenemos ni reputisima idea de lo que es) , es la que va. Para eso hay una sola cosa que hay que hacer cada tanto, (tantos muy seguidos) : Mirarse.
Porque no somos una, somos una SUCESION! de puertas cerradas que tenemos que abrir sin miedo, y sin miedo porque detrás de cada una estamos nosotros mismos y porque lo que hay del otro lado no merece condena nunca, y si la tiene y es condena ajena te tiene que chupar un huevo, el otro y las dos orejas y todo lo chupable y si es autocondena es es una verdadera mierda, porque el autoboicot te puede llevar muy muy lejos de lo que me pinta que se trata la vida: pasarla bien.

C'est la vie; hay que aprender a fumársela en pipa con todas sus cosas inentendibles, sin límites incruzables, con cosas improcesables, inetiquetables y sobre todo, incontrolables, porque hay cosas que simplemente pasan y otras que simplemente dejan de pasar.

Para que demonios hacerse mala sangre?

Por eso mi único deseo para el 2012 es que todos nosotros, todos, de a poco, salgamos de la jaula cerebral y empecemos a genuinamente hacer lo que queramos hacer, permitirnos hacer lo que nos hace bien minuto a minuto sin autoboicot (asumiendo que nunca nos conocemos del todo) y antes de que se convierta en lo que nos "gustaría" haber hecho.  
Es una cagada, pero parece ser que no entendemos el valor de los momentos, hasta que se vuelven recuerdos. El presente tiene lentejuelas de colores y  el futuro son unos Ray Ban bien oscuros (algunos muy muy cool), que te descansan la vista para que puedas ver, pero hacen que te pierdas de todo el brillo de las lentejuelas cuando les pega el solcito.

En fin, ya que este está marketineado como el último año de la historia de la humanidad, podremos dejarnos de joder, fumarnos la vida como una sucesión de cosas sobre las que no tenemos control, entre las cuales hay algunas que no importa cuanto nos esforcemos nunca vamos a entender (y esa es la gracia!), sacarnos el miedo, mirarnos, querernos así de locos aunque nos veamos horribles e incomprensibles, salir de la jaula y vivir como queramos?

Eso, mi deseo, es libertad.

Los quiero.